El blanco silencio de esa casa,
con sus grises ocultos
entre mantas.
El dependiente movimiento de las cosas.
Y la vida se pasea por ahí, a veces.
Y lee un libro, a veces
O un cuento, una poesía.
Se alimenta, duerme, habla .
A veces duele,
A veces quiere
a veces: nada.
La vida contempla el dependiente movimiento de la cosas.
Todo la espera ¿Hacia dónde irá?
Simplemente está viendo la quietud y escuchando el oscuro silencio de la noche.
Y pensando en cuántas vidas hoy fueron tratadas como cosas,
lejos del blanco silencio de esa casa.
Un texto tremendo. Intenso como la vida..un beso
ResponderBorrarGracias por tu comentario. Un honor!! 😊😊
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