tag:blogger.com,1999:blog-52139601091955274142024-02-19T07:35:39.955-08:00Errando Entre PalabrasErrandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.comBlogger78125tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-44990384459641668942021-10-05T21:26:00.001-07:002021-10-05T21:26:15.815-07:00Mi tarde libre<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgYu8297QSaEDy3WjHmnfJA_LUvBbUFWyIWc5IwHIscUv59-bi58t9GRGo73-vD0cTQCBsarbl2KSepNCRqSFMI1xXwbCf9qdwlmRI0LQa7xJD7ItCDfDrRoWtj6DHLvkXL9GsJtyazYZR0EhN9nsj7aWWFblcVVjew9hGjUQ9fMeoyo-ym2br1hQ=s4000" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgYu8297QSaEDy3WjHmnfJA_LUvBbUFWyIWc5IwHIscUv59-bi58t9GRGo73-vD0cTQCBsarbl2KSepNCRqSFMI1xXwbCf9qdwlmRI0LQa7xJD7ItCDfDrRoWtj6DHLvkXL9GsJtyazYZR0EhN9nsj7aWWFblcVVjew9hGjUQ9fMeoyo-ym2br1hQ=w150-h200" width="150" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Fui a leer a un café que está muy cerca de mi casa, en una callecita arbolada y tranquila.</div><p></p><p style="text-align: center;">Até la perra a la silla.</p><p style="text-align: center;">Acomodé el libro. </p><p style="text-align: center;">Saqué los anteojos. </p><p style="text-align: center;">No encontré mi lapicera. </p><p style="text-align: center;">No me gusta leer sin una lapicera. </p><p style="text-align: center;">Pedí el café. </p><p style="text-align: center;">La cucharita estaba sucia. </p><p style="text-align: center;">Pedí otra. </p><p style="text-align: center;">Un hombre paseaba a un perro enorme y Pancha lo atacó.</p><p style="text-align: center;">Escándalo.</p><p style="text-align: center;">Llegó la otra cucharita. </p><p style="text-align: center;">No había edulcorante. </p><p style="text-align: center;">Pedí. </p><p style="text-align: center;">Me dio vergüenza decir que la nueva cucharita también estaba sucia.</p><p style="text-align: center;">Los saquitos de edulcorante estaban húmedos. </p><p style="text-align: center;">La silla, de metal, incómoda.</p><p style="text-align: center;">La perra le ladraba a un bebé que gritaba detrás de mí.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Guardé los anteojos, pedí la cuenta, pagué, desaté a la perra y me fui a la plaza.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Busqué un banco. </p><p style="text-align: center;">Até a la perra. </p><p style="text-align: center;">Saqué los anteojos de leer.</p><p style="text-align: center;">Abrí el libro. </p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Meatacaronmilesdemosquitosguardélosanteojosdesatéalaperravolvíacasa. </p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Por suerte, la foto del libro de Lorrie Moore es muy preciosa.</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-49402969329274440282021-09-26T21:18:00.005-07:002021-09-26T21:18:33.731-07:00Arte Poética<p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8UNBeHXlOahjAiWVQcPmqV5N2geLQjaMfoTjXEVFAHblfhVboIrfL-7Y8hiNaQsGEZmGLlR8mVzXwVQRylQu6RmW8I0jp38zhA7gqqQrpeMBEltNS85HgQ0mSX69N3WUqhKeWWVLYsw/s1077/inbound4044728311069869310.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1077" data-original-width="720" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8UNBeHXlOahjAiWVQcPmqV5N2geLQjaMfoTjXEVFAHblfhVboIrfL-7Y8hiNaQsGEZmGLlR8mVzXwVQRylQu6RmW8I0jp38zhA7gqqQrpeMBEltNS85HgQ0mSX69N3WUqhKeWWVLYsw/w134-h200/inbound4044728311069869310.jpg" width="134" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">No puedes ser</div><p></p><p style="text-align: center;">si no sos lo que siento.</p><p style="text-align: center;">No puedes ser</p><p style="text-align: center;">si no sos con quien juego.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">No sé cuándo vendrás </p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Sos palabra en una mano que no juzga</p><p style="text-align: center;">escribe.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Asomas</p><p style="text-align: center;">imagino tu llegada</p><p style="text-align: center;">mágica</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Te busco</p><p style="text-align: center;">sos esquivo para mí.</p><p style="text-align: center;">No habitas en mi historia </p><p style="text-align: center;">ni en mi casa.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Sola te invento</p><p style="text-align: center;">sencillo</p><p style="text-align: center;">sin espalda.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">No sé cuándo vendrás</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Si no te escucho</p><p style="text-align: center;">poema</p><p style="text-align: center;">el silencio es filoso</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-62515578541134354672021-09-09T19:50:00.004-07:002021-09-09T19:50:34.094-07:00No aprendo nada<p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUT3mXXbINisLEPosdoW1Aw9hJhyFtCp1X18biM9wSEXMXe8d24w8u3T8RV0F-9U7ltEJJuPTuReq6-Gcfqn1Hg1BIHedrhojyFoTFms9hcnfBfb_gGK1k3bMYXqVQQF43yeZUov4sVQ/s698/IMG_20210905_074315_308.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="698" data-original-width="698" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUT3mXXbINisLEPosdoW1Aw9hJhyFtCp1X18biM9wSEXMXe8d24w8u3T8RV0F-9U7ltEJJuPTuReq6-Gcfqn1Hg1BIHedrhojyFoTFms9hcnfBfb_gGK1k3bMYXqVQQF43yeZUov4sVQ/w200-h200/IMG_20210905_074315_308.jpg" width="200" /></a></div><br /><p><br /></p><p> Me siento como... </p><p>¿Cómo?</p><p> Como rara. </p><p>Sentada,
todotodo el día. </p><p>Me siento mal,
mal, conmigo misma.</p><p>Tomo café, café
y no aprendo nada. </p><p> Me veo...y veo que te veo </p><p>¡Qué poco juego! Juego poco y nada. </p><p>Cansada estoy de mí</p><p>¿Quisieras irte?</p><p> Y me estoy yendo... </p><p>¿A dónde? </p><p>Voy a Praga. </p><p>Estoy aún, aún con una imagen</p><p>¿Qué ya pasó? </p><p>Pasó, pero no pasa.</p><p>¿Es por la niña, rubia, inmaculada? </p><p>Es por la niña, la de las miradas</p><p>¿Si tomás algo? </p><p>Tomo café...café y no aprendo nada. </p><p><br /></p><p>Cecilia </p><p><br /></p><p>(Desconozco al autor de la imagen). </p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-37736801698010839772021-08-21T22:07:00.003-07:002021-08-22T11:03:07.735-07:00Buscar porque sí<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEio37B33Kk-EPMRhzFH6XGzorNi4hw6orQ5DtUJQpgZNOzSqlz324IKOHgvIvS0icp8sgSr1wtwOdTpEU8scWhB-IOhS3uZTfEg0jSJfdMuULzYr6esSfn8PT9ilj1Iaf9UDhvqjjxkfFYdWBCfnpfJUxQWtLRXed5awOViWvbvOmi6brfdy8P1DQ=s321" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="295" data-original-width="321" height="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEio37B33Kk-EPMRhzFH6XGzorNi4hw6orQ5DtUJQpgZNOzSqlz324IKOHgvIvS0icp8sgSr1wtwOdTpEU8scWhB-IOhS3uZTfEg0jSJfdMuULzYr6esSfn8PT9ilj1Iaf9UDhvqjjxkfFYdWBCfnpfJUxQWtLRXed5awOViWvbvOmi6brfdy8P1DQ=w200-h184" width="200" /></a></div><p style="text-align: center;"> <span style="text-align: center;">Sí, había mucha gente</span></p><p style="text-align: center;">Andaban por ahí, se paseaban</p><p style="text-align: center;">Bicicletas, patines</p><p style="text-align: center;">Mates termos mantas sobre el césped</p><p style="text-align: center;">Dueños con correa, llevados por sus perros</p><p style="text-align: center;">Y los ojos verdes de mi amiga que estaban cansados</p><p style="text-align: center;">No hay que perder algunas cosas</p><p style="text-align: center;">No</p><p style="text-align: center;">Buscar porque sí, porque la vida.</p><p style="text-align: center;">Y la poeta polaca,</p><p style="text-align: center;">porque poeta</p><p style="text-align: center;">suena a melodías</p><p style="text-align: center;">La vida es distinta si la leo en voz alta</p><p style="text-align: center;">y escucho cómo canta</p><p style="text-align: center;">¡Porque canta! </p><p style="text-align: center;">Prefiero el silencio de estos tiempos</p><p style="text-align: center;">Quedarme a oscuras, despierta,</p><p style="text-align: center;">decidiendo que es hora de acostarme en el medio de la cama</p><p style="text-align: center;">Porque cuidado con el borde.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Ceci Labate</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Figura de Wislawa Szymborska en Kórnik, su pueblo natal</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><br style="font-family: sans-serif;" /></p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-90055738763773886612021-07-22T17:44:00.006-07:002021-07-23T22:05:00.313-07:00Demasiado Invierno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1NpP3uetIL3MkAn6gQElxhwviC7qa10bAPx3VTtbFE67JSdWDWiFH7LnCnEzzlgNCgWuGrtK8rDiqLbvAUfSV85n6ubGDcID2W-h6QwfnThJEiVLXAlPLvuUmTd-3XAwhJYCf-nzKxg/s2048/inbound7367324905515371341.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1NpP3uetIL3MkAn6gQElxhwviC7qa10bAPx3VTtbFE67JSdWDWiFH7LnCnEzzlgNCgWuGrtK8rDiqLbvAUfSV85n6ubGDcID2W-h6QwfnThJEiVLXAlPLvuUmTd-3XAwhJYCf-nzKxg/w150-h200/inbound7367324905515371341.jpg" width="150" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;">Ayer salí de casa y caminé atravesando septiembre: la calidez del sol, el aire amable y la sensación de libertad de cualquier primavera.</p><p style="text-align: justify;">Regresé montada en un noviembre, rápido. Corrí seis cuadras con campera y bufanda para volver a casa y prepararlo todo.</p><p style="text-align: justify;">Llegué en enero: en una interminable actividad de ir, venir, subir, bajar, hablar, mirar.</p><p style="text-align: justify;">A la noche, perdí mi verano en mi torpeza y caí otra vez en pleno julio. </p><p style="text-align: justify;">Y en ese repentino demasiado invierno, sentí la tristeza del otoño, que se pone ocre y no tiene destellos, sólo lluvias.</p><p></p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-58649359647267150722021-07-20T23:53:00.005-07:002021-07-22T17:48:17.223-07:00Cambiar<p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwEk5JVyI4akY_EIDhawNBWJB5i8YiFeztavirwJLOistt1vO_HnAXIGCZm03zyE0ojB9lfYMJewXFJd1TaJnKrISI6eNQnbBgTF7N-trgU0ydr-lTuGQBNYVTGZxfecromGRR5oEipA/s804/inbound3337047980800417991.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="804" data-original-width="700" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwEk5JVyI4akY_EIDhawNBWJB5i8YiFeztavirwJLOistt1vO_HnAXIGCZm03zyE0ojB9lfYMJewXFJd1TaJnKrISI6eNQnbBgTF7N-trgU0ydr-lTuGQBNYVTGZxfecromGRR5oEipA/w174-h200/inbound3337047980800417991.jpg" width="174" /></a></div><br /><br /><p></p><p style="text-align: center;">Tal vez mañana amanezca siendo otra, y sea otra.</p><p style="text-align: center;">Una que exprima naranjas y se tome un tren. </p><p style="text-align: center;">O encienda motores para irse otra vez.</p><p style="text-align: center;">Hay tiempo, infinitas posibilidades para cambiar de ser.</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-58807631819900879432021-07-08T13:38:00.009-07:002021-07-08T18:52:45.680-07:00Acróbatas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5zYYzT0hLgBheLX4fgMXX2aPu7dWQ4aB5A1CdHl5sWfbKAZa-aueq-Hq2eJrnIAlNOEuwW40HMYCbX6qogJI6GUVxavQ76W3jIKoZFrj7ROwjCAxsAkI8uxrlBpLxigNJZUOVQXHYPw/s680/inbound7051010956357087178.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="347" data-original-width="680" height="163" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5zYYzT0hLgBheLX4fgMXX2aPu7dWQ4aB5A1CdHl5sWfbKAZa-aueq-Hq2eJrnIAlNOEuwW40HMYCbX6qogJI6GUVxavQ76W3jIKoZFrj7ROwjCAxsAkI8uxrlBpLxigNJZUOVQXHYPw/w320-h163/inbound7051010956357087178.jpg" width="320" /></a></div><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Tan inquietos, afables.</p><p style="text-align: center;">Tan garganta, tan lengua.</p><p style="text-align: center;">Tan mudos en respuestas.</p><p style="text-align: center;">Tan capaces de hablar sin decir nada, de armar tramas complejas, de clavar una espina.</p><p style="text-align: center;">Tan silenciosos frente a las miradas, frente a ojos que hablan.</p><p style="text-align: center;">Asomados a ventanas que aún resisten y a otras y otras, siempre nuevas.</p><p style="text-align: center;">Lejos del piso, solos.</p><p style="text-align: center;">Parlanchines de médanos, escurridizos.</p><p style="text-align: center;">Tan esquivos, urgentes, entusiastas del yo.</p><p style="text-align: center;"> Tan acróbatas.</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-706851671067322652021-07-05T21:51:00.003-07:002021-07-05T21:56:14.511-07:00Paciencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGXORoITI-BWeAFVfuFrOGuQScvFlhn8QpN9bmzbfJ2uoR-U2w7PZkO1IPF4_53TGgYsfZ-icRHE19CiB3uNYXRPHdNF75g-FLRNPZ3fVYDDFo9SZ_N33XnwthFqPi7tgfEnKPNP4NKg/s487/inbound3960962007977395133.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="378" data-original-width="487" height="155" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGXORoITI-BWeAFVfuFrOGuQScvFlhn8QpN9bmzbfJ2uoR-U2w7PZkO1IPF4_53TGgYsfZ-icRHE19CiB3uNYXRPHdNF75g-FLRNPZ3fVYDDFo9SZ_N33XnwthFqPi7tgfEnKPNP4NKg/w200-h155/inbound3960962007977395133.jpg" width="200" /></a></div><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Paciencia para encender el fuego, para esperarse frente a la hoja en blanco.</p><p style="text-align: center;">Paciencia para contar, para escribir entre la soledad, su hosquedad y el silencio.</p><p style="text-align: center;">Para encontrar a otros, para saber si es verdad lo que sucede, para saber qué nos somete.</p><p style="text-align: center;">Paciencia para cerrar los ojos, para dejar pasar a nuestros monstruos, para elegir palabras. Amor con las palabras.</p><p style="text-align: center;">Paciencia frente al esfuerzo, para que la inquietud no amaine, para que la pluma no se calle.</p><p style="text-align: center;">Paciencia a no saber, no saber nada, para hacernos preguntas hasta la eternidad</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-88646897142100892852021-06-24T18:28:00.006-07:002021-06-26T11:21:51.524-07:00Extrañada<p style="text-align: center;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX5RcoyQNgzFNOOUm0DZ2qOrrRjdzpO6XjmUXZ4uyhQ2h4HqPTeKaQSZyK72NUA3JWc5RLFpUHIcR4HMrhZ81Wu10ZHhn5BuyQuAfmuWD2y6BVvV_IjdjymbJvPpZrDd-ff4G_gxwOTg/s610/inbound2983524524644773286.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="610" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX5RcoyQNgzFNOOUm0DZ2qOrrRjdzpO6XjmUXZ4uyhQ2h4HqPTeKaQSZyK72NUA3JWc5RLFpUHIcR4HMrhZ81Wu10ZHhn5BuyQuAfmuWD2y6BVvV_IjdjymbJvPpZrDd-ff4G_gxwOTg/w200-h149/inbound2983524524644773286.jpg" width="200" /></a></div><p style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">La Sonrisa de Alas Flameantes de Miró</span></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Sin la habitual conciencia sórdida del cuerpo, siento un placer casi primario.</p><p style="text-align: center;">Extrañada de mí misma, transcurro una alegría incomprensible.</p><p style="text-align: center;">Me asomo a un abismo, sólo tomada de unos pocos hilos.</p><p style="text-align: center;">Me sorprende la sonrisa de un recuerdo, pero escucho el vehemente silencio de lo desconocido.</p><p style="text-align: center;">Construyo un mundo con pequeños trozos, un cuerpo desobediente y una lengua que saborea, pero que no habla.</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-67560359117738327122021-06-06T06:49:00.011-07:002021-06-19T18:31:01.309-07:00El amor es azul<p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjovXlCBc6jFtSln5Rrjoya6lvLxktm1nmolzkL79jZXDhiX3vZrcaWY_twpzNZf43yM54hZwlGWK1_3uXBOLlZoMERARJ8xUkoeyddkID9-bnAfJIsd0BR9nN8qXLfnFZoRmdTvKxfPQ/s865/inbound1069880284240508810.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="865" data-original-width="720" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjovXlCBc6jFtSln5Rrjoya6lvLxktm1nmolzkL79jZXDhiX3vZrcaWY_twpzNZf43yM54hZwlGWK1_3uXBOLlZoMERARJ8xUkoeyddkID9-bnAfJIsd0BR9nN8qXLfnFZoRmdTvKxfPQ/w166-h200/inbound1069880284240508810.jpg" width="166" /></a></div><br /><div style="text-align: center;">Festejo con mi cuerpo, mis latidos y un sentir que entrecorta mi respiración.</div><p></p><p style="text-align: center;">Mi cuerpo cerca del tuyo, tan fresco y azaharoso: de limón.</p><p style="text-align: center;">Tengo en mí, el sonido variante de tu voz, tu mirada de niño, tu inquietud. </p><p style="text-align: center;">Festejo la fuerza de tus brazos que me alzan, me humedecen y me excitan.</p><p style="text-align: center;"> Festejo tocarte, mirar tu piel, mirarlo todo.</p><p style="text-align: center;">Porque escucho el roce dulce de tus manos y tus palabras tocando mis oídos.</p><p style="text-align: center;">Porque estoy en tu lugar oculto y te siento en mis labios</p><p style="text-align: center;">Y con mis pensamientos y mi poca cordura y mis torpezas, también festejo.</p><p style="text-align: center;">En mis venas sonoras,</p><p style="text-align: center;"> hay una música in blue:</p><p style="text-align: center;"> porque te quiero </p><p style="text-align: center;">y el amor es azul.</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-64085873912098271472021-05-15T08:50:00.009-07:002021-05-15T19:56:34.635-07:00¡Minga!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYWGjxab-hge7GfvvQhdAWedorunxUa9KUnSYgDg-Jgt3yanhznBlLi3wqIoOcAbj3kNSbQ7Ei-Mire6jG_9f78w5ve3Bu0ACk0Jm7b8CisWDuKD8wYooydud9biT5hqOJeKS-VID7HA/s720/inbound8926564992812913632.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="376" data-original-width="720" height="104" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYWGjxab-hge7GfvvQhdAWedorunxUa9KUnSYgDg-Jgt3yanhznBlLi3wqIoOcAbj3kNSbQ7Ei-Mire6jG_9f78w5ve3Bu0ACk0Jm7b8CisWDuKD8wYooydud9biT5hqOJeKS-VID7HA/w200-h104/inbound8926564992812913632.jpg" width="200" /></a></div><br /><p>Miraba por los ventanales de la Universidad ¡había palmeras! y miré las palmeras.</p><p>¡Y había árboles! Y miré los árboles. </p><p>Cerraron una puerta y me perdí. Permanecí cinco segundos viendo un pasillo sin escalera. </p><p>Por acá no es; pensé, hasta que una cabecita se asomó detrás de un escritorio altísimo y me dijo: ¿A dónde va? </p><p>Qué suerte que encontré algo que me interesa mucho, porque tengo una edad en la que no se puede vivir sin mirar palmeras o árboles.</p><p>Porque no se puede pasar por el río sin mirarlo. </p><p>Porque ya no se puede.</p><p>Porque ya no se puede ignorar el sonido del reloj de la cocina, el ruido de la avenida, mis propios oídos cansados del día.</p><p>Mejor estar presente y no pasar muchos días sin mirar. </p><p>La obligación se roba los detalles de la vida.</p><p>Y, como decían las paredes del Sarmiento entre las estaciones de Once y Caballito: ¡Minga! </p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-47392363573394160112021-05-04T08:49:00.012-07:002021-05-10T20:49:24.533-07:00Errando entre Palabras<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzd9ytu2UAKr-7A-hUluOuNurcxRr2MirMfn2-_-ftuTTv2Ar8kBmqd5P8LXbmSpbUyXumFFnhaYXwWanY3Uhj-gY1FtN7PugQTdO2fnGbSIpDCwf1KujVIsK_eWILYnhZKqfWq97hkw/s1280/inbound2118016267848345327.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="895" data-original-width="1280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzd9ytu2UAKr-7A-hUluOuNurcxRr2MirMfn2-_-ftuTTv2Ar8kBmqd5P8LXbmSpbUyXumFFnhaYXwWanY3Uhj-gY1FtN7PugQTdO2fnGbSIpDCwf1KujVIsK_eWILYnhZKqfWq97hkw/s320/inbound2118016267848345327.jpg" width="320" /></a></div><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Arte: José María Bayala</span></p><p>Dijo que le gustó y le insumió mucho tiempo.</p><p>Que era una manera de dar felicidad a su vida, una inyección de alegría para empezar los días.</p><p>Dijo que un blog resulta arcaico y que él aprendió mucho de su oficio.</p><p>Dijo que es necesaria cierta aristocracia espiritual, para poder hacer poesía.</p><p><br /></p><p>Y yo digo cualquier cosa, sin que nadie me escuche ni le importe.</p><p>Y no tengo nobleza en el espíritu, ni en nada.</p><p><br /></p><p>Me pregunto qué me inyecta un poco de alegría.</p><p>Y qué se puede hacer, sin esa alcurnia</p><p>Y si no se tiene tiempo ¿no se escribe?</p><p>Y si no se tiene oficio, qué se tiene.</p><p><br /></p><p>Dijo que un poema puede ser hermoso y el resto es casi nada.</p><p>Creo que casi siempre es casi nada.</p><p><br /></p><p>Tal vez sea mejor sentarme a una mesa y ver qué pasa.</p><p>¿Me descubriré vacía y solitaria?</p><p>¿En laberintos mudos con escarcha?</p><p>No creo en las salidas.</p><p>Hay entradas y luego un errar entre palabras.</p><p>Ceci.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Mi agradecimiento a José María Bayala por su generosidad.</p><p><br /></p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-32042739318576281932021-04-24T14:41:00.011-07:002021-05-09T21:56:33.072-07:00Rebelarse<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0Mg0_mgIExD4PD9MPBAGL3iIb2eIlCFZRqOun9pi50Ngw-Y8_eg0tAS5Jn0lZqlvOl4Zk3KpTMI7h-LeXctzhsMZ1B4qc6yrEPxNQV-PluZ2liDWTYMrRCRVOzqinrYlKyA2SIcf3FQ/s713/inbound4428357367955799104.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="506" data-original-width="713" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0Mg0_mgIExD4PD9MPBAGL3iIb2eIlCFZRqOun9pi50Ngw-Y8_eg0tAS5Jn0lZqlvOl4Zk3KpTMI7h-LeXctzhsMZ1B4qc6yrEPxNQV-PluZ2liDWTYMrRCRVOzqinrYlKyA2SIcf3FQ/s320/inbound4428357367955799104.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><p></p><p>Y cuando todos los árboles fueron cortados, los pájaros perdieron sus nidos, la tierra su sombra, el paisaje su belleza, las personas su aire puro.</p><p>Y fueron los pájaros los primeros en rebelarse: tomaron las semillas que guardaban los frutos y las esparcieron.</p><p>Pronto crecieron pequeñísimos árboles por todas partes </p><p>y miles y millones de personas los encontraron en sus macetas, entre las grietas de viejas paredes, en la tierra acumulada de balcones en desuso.</p><p>La atracción entre esos brotes y las personas fue tal, que no pudieron hacer otra cosa más que sacarlos de esos rincones y plantarlos en sus jardines o en sus veredas</p><p>Así, se multiplicaron por millones. </p><p>Eso sucede cada vez que un solo hombre tala un solo árbol.</p><p>Ceci Labate</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-15913200134271520782021-04-23T18:21:00.001-07:002021-04-23T18:21:37.154-07:00A veces<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoGzSHdiO5nn240x7i-xuTece7GLpr3n6JKiYbTeZA8i5xOxcHzzawG1NxJdmPIAJo3EC9yJXDIOc88NcckY7lf_XixN5SuU9G6iQuNytANq57Bz4_YbPtZHbMpdlt5FckgDDNWXofXw/s1938/inbound3575413191266682688.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1938" data-original-width="1938" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoGzSHdiO5nn240x7i-xuTece7GLpr3n6JKiYbTeZA8i5xOxcHzzawG1NxJdmPIAJo3EC9yJXDIOc88NcckY7lf_XixN5SuU9G6iQuNytANq57Bz4_YbPtZHbMpdlt5FckgDDNWXofXw/s320/inbound3575413191266682688.jpg" /></a></div><br />A veces voy a mi casa, la de mi mamá. Hoy fui. La casa de mi mamá está en el Oeste, así, escrito con mayúscula. <p></p><p>Ahí están las escuelas a las que fui, las casas en las que viví. En Moreno viven tres de mis hermanos y mis tías y mis primos y hasta esta madrugada vivía mi tío Carlitos, que agarró y se fue. Se fue mi enérgico, alborotado e inquieto tío Carlitos.</p><p>Hoy vi mi casa, la vi de costado, por la única calle de tierra que queda sin asfaltar. </p><p>Me senté con mi mamá en el jardín, donde crece una casuarina que sembraron ella y mi hermano menor.</p><p>Hablamos de mi tío, su hermano. Mi mamá lloraba. Me contó que "al final", mi tío lo quiso a mi papá.</p><p>Lo recordamos canchero, "a la moda", malcriado. </p><p>Mi mamá estaba chiquita, siempre fue pequeña y por eso la llaman Pichi, pero cuando está muy triste, es más chiquita aún. Estaba linda y despeinada.</p><p>No tomamos mate, porque no se puede, pero nos abrazamos por "la nuca", me dijo.</p><p>El costado de mi casa se veía impecablemente blanco y las enredaderas prolijísimas. Desde la calle de tierra vi la ventana de mi cuarto. Frené, retrocedí unos metros y le saqué una foto a ese lado del tiempo que pasó y aún está. </p><p>La casuarina, que crece en el jardín de mi mamá, nació en el balcón. Un balcón que asoma de la habitación que construyó mi papá, cuando casi todos nos estábamos yendo. </p><p>El barrio está igual, en el medio, no sé de qué, pero está en el medio.</p><p>La casa está igual, aunque cambió la luz cuando alguien mató toda la hilera de casuarinas añosas y altísimas de la cuadra. Eran así de grandes cuando nos mudamos a esa casa, en algún año de la década del setenta. </p><p>Muchos ya no están, ni van a pasar con su Mazda rojo tocando la bocina a toda velocidad. Mi tío Carlitos cuando iba a la casa de mis abuelos, pasaba y nos saluda a los bocinazos.</p><p>Me inquieté, me senté y me paré, como una loca, varias veces. </p><p>Me inquieto cuando no puedo llorar.</p><p>El mundo gira y se aleja volando. Cada tanto hace eso. Yo siento como se mueve y también me muevo, hago otras cosas, cosas nuevas, nuevísimas.</p><p>La mesa de mi departamento hasta hoy tuvo un vidrio protector, porque para mí las mesas llevaban vidrio. Esa idea hoy también se fue, se la llevó el encargado.</p><p>El pasto estaba corto y había mosquitos. El sol iluminaba como lo hace en otoño. Todo estaba ocre y silencioso.</p><p>Antes de volver le hice unos mimos a mi mamá en su espalda, chiquita.</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-48216042850725518942021-03-05T17:52:00.004-08:002021-05-09T21:43:00.987-07:00Tanta Ternura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl0-k5mz_LOayM3hJRpKcj42F5AaoXPXfspllZiICoBO8rHty_C4HiMfNBXRZCJHgStsHKefb1M55mwSlba1ttmqQAt00YLnrW5zsfi1MTIrQolxmF0hjU1snr94X8EMpfYUzkoluRZg/s720/inbound6112129628115523310.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="707" data-original-width="720" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl0-k5mz_LOayM3hJRpKcj42F5AaoXPXfspllZiICoBO8rHty_C4HiMfNBXRZCJHgStsHKefb1M55mwSlba1ttmqQAt00YLnrW5zsfi1MTIrQolxmF0hjU1snr94X8EMpfYUzkoluRZg/s320/inbound6112129628115523310.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Fotografía de autor desconocido</div><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Hay tanta ternura en los animalitos de juguete.</p><p style="text-align: center;">Basta verlos, con sus miradas cómplices, amigas.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Jugaban sentados en la bañadera</p><p style="text-align: center;">Y esa canilla</p><p style="text-align: center;">y la jabonera</p><p style="text-align: center;">Y los viejos azulejos...</p><p style="text-align: center;">Es que el tiempo se metió en el agua.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Y allí estaban mis hermanos </p><p style="text-align: center;">cuando eran chiquitos.</p><p style="text-align: center;">Y el perfume del jabón que se escapó de sus manos pequeñas.</p><p style="text-align: center;">Y sus voces sopladas haciendo hablar un muñeco, un auto, un soldadito.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">El espejo empañado</p><p style="text-align: center;">y sus caritas mojadas con enormes pestañas hechas triángulos. </p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Yo, que era más grande, los envolvía en una toalla enorme</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Autor de la fotografía desconocido</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-87150192360841335372021-02-26T11:56:00.004-08:002021-02-26T12:13:02.297-08:00Lo que no puede hacer un paraguas<p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Un pequeño paraguas detiene la lluvia, </p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;">pero no puede hacer nada frente al viento.</span></p><p><br /></p><p style="text-align: center;">Cuando lo siente se echa hacia atrás, </p><p style="text-align: center;">no por cobarde, por sensible.</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-52047465116494215412021-02-21T22:12:00.008-08:002021-05-09T21:51:12.068-07:00Que vuele<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5GmPVAK6jij-eVJejCnvzdXBcOcTTkk0s_afAcJhf1BfACI8FSl8NLAljkgYCOucY1Cz0fui9jMpi-utXx-vRP-iRuRZ_AXavEeCU9a4trZQVZ21hzc5Pmo-f3BkoCYAwEopz6XzQRQ/s1216/inbound7840098333102491512.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1216" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5GmPVAK6jij-eVJejCnvzdXBcOcTTkk0s_afAcJhf1BfACI8FSl8NLAljkgYCOucY1Cz0fui9jMpi-utXx-vRP-iRuRZ_AXavEeCU9a4trZQVZ21hzc5Pmo-f3BkoCYAwEopz6XzQRQ/s320/inbound7840098333102491512.jpg" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;">Y si huele a tabaco, es porque fuma y tiene zapatillas coloradas</span></p><p style="text-align: center;">Y si canta en la noche, es porque tiene el alma hecha de fuego.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Cuando equivoca el camino, es porque anda</p><p style="text-align: center;">Cuando llama de a ratos, porque quiere.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Cuando imagina la noche, hay estrellas o llueve.</p><p style="text-align: center;">Ya no le importa la tierra, sólo, como dijo un poeta: "que se suelte y que vuele".</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Que se la lleve el viento, y le invente otro nombre </p><p style="text-align: center;">Que lo diga gritando de vereda en vereda.</p><p style="text-align: center;">Y que ese aire la encienda</p><p style="text-align: center;"><br /></p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-83373413338681210432021-02-14T16:47:00.003-08:002021-02-19T03:32:08.632-08:00Pajaritos en mi cabeza<p style="text-align: center;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-39KJ-lwf1wj-9DHnq-54i8TvZKRGvN3Hp7fFUroJ8yKzWdgPtSg6TqhypYZGqzCEr1bVZ7s-c0G3HRIsbEB55HwfvOqNma0S4cKK8bvvXT9kSc9aDsRYVf692KZqCDefeUt0N656cw/s739/inbound9190027514857489639.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="739" data-original-width="720" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-39KJ-lwf1wj-9DHnq-54i8TvZKRGvN3Hp7fFUroJ8yKzWdgPtSg6TqhypYZGqzCEr1bVZ7s-c0G3HRIsbEB55HwfvOqNma0S4cKK8bvvXT9kSc9aDsRYVf692KZqCDefeUt0N656cw/w195-h200/inbound9190027514857489639.jpg" width="195" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><p style="text-align: center;">Voy a sumar todas las horas y a guardar lo necesario para andar por ahí. Voy a mirar y a escuchar.</p><p style="text-align: center;">Juntaré piedras deslucidas de las veredas o caracoles mínimos en alguna playa.</p><p style="text-align: center;">Leeré con anteojos que ven mejor y</p><p style="text-align: center;">respiraré hondo, tan hondo como pueda. </p><p style="text-align: center;">Lloraré por cansancio o porque me gusta o por alguna tristísima desilusión. Lloraré dramáticamente por todo.</p><p style="text-align: center;">Me sentiré felizmente libre, aunque a veces no quiera.</p><p style="text-align: center;">Completaré mi diario color verde Vaciaré lapiceras trazo grueso.</p><p style="text-align: center;">Dormiré poco, como siempre Sentiré miedo, como siempre</p><p style="text-align: center;">Prenderé un fuego enorme que ilumine y echaré en sus llamas, papas y batatas, como hacía mi abuelo.</p><p style="text-align: center;">Recordaré a mi padre</p><p style="text-align: center;">Sentiré culpa</p><p style="text-align: center;">Seré vaga</p><p style="text-align: center;">Seré inquieta</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Eligiré muy bien y también pésimo.Diré mil veces que sí y veinte veces que no. </p><p style="text-align: center;">Me anotaré en cursos y en programas de vacunación.</p><p style="text-align: center;">Volveré a las clases de teatro sintiendo vértigo y un día entraré al tubo, uno que es mágico.</p><p style="text-align: center;">Una noche de otoño, errando, llegaré a mi cine preferido y miraré una película extraña, en una sala pequeña.</p><p style="text-align: center;">Me enojaré </p><p style="text-align: center;">y me olvidaré al instante.</p><p style="text-align: center;">Me quejaré</p><p style="text-align: center;">y me sabré bendecida.</p><p style="text-align: center;">Hablaré por horas y por metros.</p><p style="text-align: center;">Le contaré muchos cuentos a mis tías y será divertido. </p><p style="text-align: center;">Tomaré cafés que serán feos porque caerán algunas lágrimas trágicas sobre las tazas </p><p style="text-align: center;">Esperaré que me quieran, que me aplaudan, que me llamen, que me mimen.</p><p style="text-align: center;">Haré todo lo contrario.</p><p style="text-align: center;">Doblaré en una esquina y me perderé en un bosque lleno de pajaritos, que se meterán inmediatamente en mi cabeza.</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-39123742702059042242021-02-07T19:29:00.005-08:002021-05-09T21:59:28.236-07:00Alma<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb2gPJGDA2PqvPv5Y2G74lk5i5MWEVhXvNTx7mLB0b53SO_NYclIRvJjuzRV357WjGopIaaTB3n5PDXTYbA5whhAitNDooutszH9TT7VECP60i3Rwwu4NkXKu47udR6MpBeoW_SMIwRA/s720/inbound1536770377107404658.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="646" data-original-width="720" height="287" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb2gPJGDA2PqvPv5Y2G74lk5i5MWEVhXvNTx7mLB0b53SO_NYclIRvJjuzRV357WjGopIaaTB3n5PDXTYbA5whhAitNDooutszH9TT7VECP60i3Rwwu4NkXKu47udR6MpBeoW_SMIwRA/w320-h287/inbound1536770377107404658.jpg" width="320" /></a></div><p><br /></p><p>Hoy se le enmarañó el pelo, de lejos se notaba.</p><p>Caminaba sin rostro ni espalda. Sin complejos.</p><p>Venía sin su piel, sin sus huesos. </p><p>No tenía piernas, no tenía cargas.</p><p>Paseaba desnuda y transparente: invisible.</p><p>Deambulaba sin un cuerpo que pesara y se acercaba despacio, sin apuro, sin mundo. Se acercaba sin nada.</p><p>Venía tarareando ninguna melodía.</p><p>De lejos se veía tan liviana…</p><p>A través de sus no capas proyectaba su mano en otra mano, en otra piel, en otra cara.</p><p>Vagaba sin temores, sin vergüenzas ni esperanza.</p><p>Sencillamente, una alma</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-4959520816648454062021-02-06T18:01:00.002-08:002021-10-28T03:35:44.276-07:00Tres señoras solas<p><span face="sans-serif" style="text-align: justify;">Dos señoras. Una tejía que tejía y cada tanto miraba, cual periscopio, el ingreso de gente y regresaba a su labor. Estaba sentada con las piernas abiertas y llegaba al piso como en puntas de pie. Tenía el cabello renegrido, voluminoso y con una curvita hacia arriba tipo años 50, pero ella apenase tenía cuarenta y cinco. Estaba sola, sentada en una silla junto a una pequeña mesita y al lado, aunque medio de espaldas, estaba la segunda señora, gordita, también sentada con las piernas abiertas y seria, muy seria. Tenía cara de negra, cabello desteñido de rubio y canas, muy poco coqueta, setenta años. Miraba fijamente hacia el frente, con el mentón un poquito levantado. Estaba sola.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">Me senté con ellas después de preguntar si la tercera silla de la mesita estaba vacía. Quería tanto sentarme ahí que me atreví a acercarme, aunque es raro compartir una mesa con desconocidos.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">—Sí —me dijo la señora negrirubia. (María Luisa, aunque le dicen Mari.) Corrió su bolso, y siguió mirando al frente. La otra, levantó la mirada del tejido y rapidito siguió tejiendo, como si no quisiera ser descubierta.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">Les sonreí, exageradamente amable. Mari siguió mirando al frente, en posición de ataque.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">Al cabo de un rato, pregunté si sabían a qué hora partíamos. Ambas me miraron fijo, una, erguida con su peinado vintage y la otra, echada sobre sus muslos con las piernas abiertas. </p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">¡¡¡Mamita querida!!!, pensé. </p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">Mari me respondió, seria, y así, como quien no quiere la cosa habló de sus hijos, de cómo le compró un pasaje al más chico para que se fuera a España hace como doce años, porque una mañana salió de su cuarto una tal Noelia que le dijo: “Buenos días, me voy a preparar un café”, y Mari, en ese momento no dijo nada, pero a la noche esperó a su hijo sentada en la mesa (seguramente en posición de ataque) y le dijo: “andá a luchar la vida y luchala lejos, para que no vuelvas a mí cuando la cosa se ponga difícil”.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">Mari dijo que es viuda hace muchos años, que su hija es médica, que hace treinta y cinco años que vive en la Argentina, que cobra una miserable jubilación de mil setecientos pesos, pero que, si está mal el cálculo, ella no tiene tiempo para trámites, porque trabaja en un local doce horas por día, donde colocan fundas para autos y cubre coches.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">Mari dijo que ella sabe todo en su trabajo, que todo pasa por ella, que abre a las seis de la mañana y es la última en irse, que tiene una estenosis en el corazón, o algo así, y hace seis años que no puede ir al médico porque, repitió, todo pasa por ella en el local de la calle Warnes; que al dueño no le importa nada, que detrás suyo hay una cola enorme de personas que quieren trabajar "y si no estás al ciento por ciento, entonces no servís", pero, enfatizó una vez más, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>todo pasa por ella y hay mucha violencia. Dijo que el otro día un tipo que se estacionó mal, tapando la entrada del local le dijo "vieja puta", que otro la zamarreó y que el dueño del local puso en marcha su Audi y se fue. Contó casi sin respirar, que sus padres ya no están y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que para la mamá era más importante la novela, que la nieve de un 9 de julio en Chacarita, ¡¡¡qué risa!!! Que una vez, guiada por el corazón lo dejó todo y se volvió a Uruguay a cuidarlos, y que hacía treinta años que nadie entraba al galpón; que le puso cerámicos y se gastó sus ahorros, pero volvió a Buenos Aires porque el dueño del local le dijo: “me cagaste Mari, tengo un pasaje a Europa y vos te fuiste”. Aclaró que la vida en Uruguay es difícil, porque te pagan cien dólares de jubilación cada tres meses y quiere que sus restos estén en su tierra, <span style="mso-spacerun: yes;"> entonces tiene que volver </span>cada tanto a cobrarlos para no perderlos y que cuando llegue la hora, que sea de un saque, con dignidad y sin darle trabajo a nadie.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">Hablando de los hijos, la otra señora vive en Buenos Aires hace dieciocho años, huyendo de un ex marido violento, que la largó con cinco pibes y sin un peso (uruguayo) pero gracias a Dios, los chicos le salieron todos bien, pese a que son adolescentes y que a ella la menopausia le llegó a los cuarenta porque hace dieciocho años que no coge y eso le hizo "mal a las hormonas", pero tuvo tanto de qué ocuparse que no tuvo tiempo para pensar en eso (sexo) y nunca tuvo la necesidad.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">Mari dijo que mejor estar sola, que a ella le dicen "pero Mari, con lo conversadora que sos, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>para tomar un cafecito", pero el cafecito, se lo toma sola y que a ella la dejen en paz, porque trabaja rodeada de hombres y sabe bien que ahora, enseguida quieren el "aproush" y hablando de "aproush", la otra señora dijo que cuando uno se quema con leche....pero que por suerte su hijo de diecisiete está en el último año del secundario y consiguió trabajo de bachero en Recoleta, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que a la dueña, que es una mujer, parece que le cayó bien y que el lunes tiene que estar en la cafetería porque es educado y se expresa bien. Porque los jóvenes, dijo Mari, no sabe por qué, pero no quieren trabajar y no es por la plata eh .... porque no quieren lucharla o vaya a saberse.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">De pronto, la señora del peinado vintage, pasó del crochet, a tejer con dos agujas, pero a Mari no le gusta tejer, pero cocinaaaaaa, uffff, no puede estar un día sin cocinarse algo, y no le da fiaca para nada; son esos pequeños placeres y puede que esté unos kilos arriba, pero bueh. Dijo que hace una lasagna que es como una torre de panqueques, con queso, jamón, verdura y sobre toooda esa torre le pone un estofado re natural, todo casero, con mucho "parmeyiano", y se prepara para ella sola un carré de cerdo con puré de manzanas …y para el cafecito hace una torta con crema que también bueh... Porque Mari contó que cuando llegó a la Argentina buscaba trabajo en escribanías, que se vino a que sus hijos estudien, porque ¿qué más puede darle uno a los hijos sino estudio, que te sirve acá y en la China? Mari dijo que siempre tiene un dicho para todo. Que como no consiguió ese trabajo se puso a cocinar tortas, una de manzanas....pero tienen que ser verdes, ojo!!!, lo que pasa es que tenía mucho trabajo con las tortas porque hay que comprar el papel para envolverlas y las cajas, y hay que pelar un cajón de manzanas eh....pero que entonces aparecieron las fábricas de tortas, todo con esencias, nada natural, pero costaban la mitad que sus tortas y se puso a laburar de cocinera en casas de familias porque cuando uno hace las cosas con amor y responsabilidad, trabajo nunca le va a faltar. Eso dijo Mari y la otra señora le dijo que tenía razón, "porque los uruguayos seremos muy tranquilos", pero ella trabajó día y noche y ahora cuando sale de trabajar camina unas cuadras para que se le vaya el dolor de cabeza que da la calefacción y ni hablar, dijo Mari, del frío que hace en España, porque cada tanto va a visitar al hijo que al final ¡¡¡cómo triunfó!!! y ahora le agradece que lo haya echado de la casa con un pasaje a España. </p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">_Ya estamos llegando_ anunció Mari.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">_Mejor abrigate que hace frío y si necesitas algo para el auto tomá, te doy mi tarjeta. </p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">_¡Uy! yo no tengo Mari.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; text-align: justify;">_Ya me di cuenta_</p><div style="border-bottom: solid windowtext 1.0pt; border: none; font-family: sans-serif; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 1pt;"><p class="MsoNormal" style="border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;">Tres señoras que son solas, en una pequeña mesita.</p><p class="MsoNormal" style="border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><div><o:p><br /></o:p></div></div>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-27133025158694486212021-01-22T10:53:00.004-08:002021-01-22T10:59:36.310-08:00Sobre unas palabras de Lorrie Moore<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBkVSqNbnXb3lkWG3eOmp2-IC1Az5mTwNcqHSwA8u5e8hXPMeKnuTZkuIatac5XzRqDl6S1AVmzwHdz0RPiHvCoyCu-mha1BqwhqNxSaV2KqvmR288PAwSJj5xCnt2nPPpmuFo7R9bBw/s595/inbound3556228486446093695.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="595" data-original-width="595" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBkVSqNbnXb3lkWG3eOmp2-IC1Az5mTwNcqHSwA8u5e8hXPMeKnuTZkuIatac5XzRqDl6S1AVmzwHdz0RPiHvCoyCu-mha1BqwhqNxSaV2KqvmR288PAwSJj5xCnt2nPPpmuFo7R9bBw/w200-h200/inbound3556228486446093695.jpg" width="200" /></a></div><br /> Lorrie Moore escribió:<div>"Quitar las sorpresas es quitarle la vida a la vida". La oración pertenece al texto "Gente así es la única que hay por aquí"</div><div><br /></div><div>Esas palabras forman parte de las millones de oraciones que nombran mi pensamiento, y me lo revelan.</div><div>Alguien las escribe en un papel y cuando las leo hacen que algo vibre dentro de mí, por simpatía.</div><div><br /></div><div>Vibrar por simpatía es algo precioso que acontence, por ejemplo, entre los instrumentos musicales: una guitarra, por cercanía, hace vibrar a otro instrumento por compartir una afinidad armómica.</div><div><br /></div><div>"Quitar las sorpresas es quitarle la vida a la vida".</div><div>Ojalá estuviera disponible para dejarme sorprender. </div><div><br /></div><div>Esta noche me asomé a la ventana; miré el cielo, que hacía mucho que no miraba, y vi tantas estrellas entre tanto edificio. </div><div>Sentí un vientecito y más lejos vi luces de colores. </div><div><br /></div><div>Me sorprendieron la brisa y las estrellas: estaban ahí, con sólo abrir una cortina.</div><div><br /></div><div>La etimología de la palabra sorpresa está relacionada con maravillarse.</div><div><br /></div><div>No todas las horas, ni mucho menos todos los días estoy disponible a que algo pequeño y cotidiano me maraville. </div><div><br /></div><div>Un artista se deja sorprender por el mecanismo de un objeto común y nos lo revela a través de su arte, transformándolo, desmembrándolo.</div><div>Nos muestra lo maravilloso de lo que nos rodea. No lo lindo, sino la vida</div><div> </div><div>Dejarse sorprender porque es un momento feliz.</div><div>Saber ver y saber nombrar lo maravilloso.</div><div>No quitarle la vida a la vida.</div><div><br /></div><div>Soy un grano de arena.</div><p></p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-80466402382921698152021-01-22T10:09:00.007-08:002021-01-26T14:29:13.130-08:00Raíces que se marchan<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVKhwLURpKrt4epRpinOfXHsaXjcLmfIHUfwESkpnIbC09ExZzjikdOK_S5MRB46j88txJarCq6xkYJNsbnjg3t5WzTHyKaziikqZX5EOcrIu8lFgM8yXYeSP9OKHDSTjR4uVWDXfAuA/s504/inbound2142429765892706282.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="504" data-original-width="504" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVKhwLURpKrt4epRpinOfXHsaXjcLmfIHUfwESkpnIbC09ExZzjikdOK_S5MRB46j88txJarCq6xkYJNsbnjg3t5WzTHyKaziikqZX5EOcrIu8lFgM8yXYeSP9OKHDSTjR4uVWDXfAuA/w200-h200/inbound2142429765892706282.jpg" width="200" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Arte visual: Julieta Dolinsky</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">La botella de agua que está sobre la mesa, se inclina.</div><div class="separator" style="clear: both;">El agua contenida en la botella, se derrama.</div><div class="separator" style="clear: both;">La mesa que sostiene a la botella que se inclina y encierra el agua que derrama, no tiene patas.</div><div class="separator" style="clear: both;">Mis pies parecen quietos, como mi cuerpo un ancla y mi boca callada.</div><div class="separator" style="clear: both;">Hay revoluciones que no tienen causa.</div><div class="separator" style="clear: both;">Hay amores que no tienen mariposas</div><div class="separator" style="clear: both;">Hay encuentros que son nada.</div><div class="separator" style="clear: both;">Hay ombligos con miradas</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Espejos que reflejan pausas</div><div class="separator" style="clear: both;">Engaños que no engañan</div><div class="separator" style="clear: both;">Instantes que no acaban</div><div class="separator" style="clear: both;">Raíces que se marchan.</div></div>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-5562220050011397592021-01-16T08:50:00.004-08:002021-01-16T10:49:22.174-08:00Insomnio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga2_PX6ejn6ggn7LpSslrSs964yI3Ux5HTKjbKeHCw2fuEfDabT6JfqK3djkcS_oaTYE3UUrhSvbTR7hN72flpcgdyLAB7VU1IG5BawdPIpbT41vHfonUkYV29rfV59CCmiGKyZ7ZMxw/s2048/inbound8522589657281535863.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga2_PX6ejn6ggn7LpSslrSs964yI3Ux5HTKjbKeHCw2fuEfDabT6JfqK3djkcS_oaTYE3UUrhSvbTR7hN72flpcgdyLAB7VU1IG5BawdPIpbT41vHfonUkYV29rfV59CCmiGKyZ7ZMxw/w200-h150/inbound8522589657281535863.jpg" width="200" /></a></div><br /><p><br /></p><p style="text-align: center;">Hace noches que no duermo: o me desvelo o me despierto antes del amanecer</p><p style="text-align: center;">¿Es la inquietud del tiempo y la mirada perdida?</p><p style="text-align: center;">¿Es todo lo que no entiendo o es también el enojo?</p><p style="text-align: center;">Es la mentira, lo dispar. </p><p style="text-align: center;">Es la tristeza.</p><p style="text-align: center;">Es saber lo que tengo que hacer, pero no hacerlo.</p><p style="text-align: center;">Es cobardía.</p><p style="text-align: center;">Es la necesidad de estar viva todo el tiempo.</p><p style="text-align: center;">Es por aquello que resulta doloroso</p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-82620572160647210882021-01-10T01:29:00.009-08:002021-01-16T08:43:33.014-08:00Silenciosa<p style="text-align: center;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZeyoRH6J2NrDlJy4VIWDrGJLFufhWF5M6-G8wqIm1pwqukCsN5WfcRH7lCAfzY1Z80Q2_kUIcBkG9L04SCziXfDw5CFxLsly_grNmnUemquFYnOWC31-wT8eiX6UOQ9LGlaP34dDQhg/s402/inbound2653911718989429441.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="402" data-original-width="402" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZeyoRH6J2NrDlJy4VIWDrGJLFufhWF5M6-G8wqIm1pwqukCsN5WfcRH7lCAfzY1Z80Q2_kUIcBkG9L04SCziXfDw5CFxLsly_grNmnUemquFYnOWC31-wT8eiX6UOQ9LGlaP34dDQhg/w200-h200/inbound2653911718989429441.jpg" width="200" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Silenciosa, como el paquete de harina en mi alacena, </p><p style="text-align: center;">termino los días desatada en un sillón</p><p style="text-align: center;">conjeturando historias que se quiebran.</p><p style="text-align: center;">Paso mi tiempo entre letras y palabras inasibles, </p><p style="text-align: center;">y luego entiendo que en mi vida hubo muy pocas.</p><p style="text-align: center;">Siento, como el árbol que crece en una grieta, </p><p style="text-align: center;">que nada puedo hacer, porque es pasado.</p><p style="text-align: center;">Que me muero en la comparación, que absorbe todo: ideas, miradas, sentires y amores.</p><p style="text-align: center;">Y me hallo entonces en un río seco aunque le pase la lengua a las palabras de un prospecto médico o al mismísimo diccionario.</p><p></p>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5213960109195527414.post-71566657924367187462020-12-29T20:38:00.017-08:002021-01-01T14:41:45.129-08:00Me gustó este año<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaf55huiP0dnJKy7URWMs1qJepVGdpGbyZg_lB0OQw4B48yhiAi7FhkUXNxk8AJB2new53NflYSdi44FmWyXfGN8PWO93zDNKuzUp5_NsCIZpq5QEkvsso_A80ZizgSCiMPT8boGSINQ/s720/inbound1926362239139234565.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="714" data-original-width="720" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaf55huiP0dnJKy7URWMs1qJepVGdpGbyZg_lB0OQw4B48yhiAi7FhkUXNxk8AJB2new53NflYSdi44FmWyXfGN8PWO93zDNKuzUp5_NsCIZpq5QEkvsso_A80ZizgSCiMPT8boGSINQ/w200-h198/inbound1926362239139234565.jpg" width="200" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Este año tuve un comienzo soleado: lleno de arena, de viento y labios rojos. </div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Un comienzo de mar, de trazos únicos que aún me dibujan y me llevan de aquí para allá, </div><div class="separator" style="clear: both;">entre líneas rectas, y curvas</div><div class="separator" style="clear: both;">y millones de puntitos que vuelan por el aire.</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Un año que prendió en mí un fuego que atizó con palabras, con letras: sin voces, ni miradas.</div><div class="separator" style="clear: both;">Y me resisto a que ese ímpetu desaparezca: lo dejo flotar y que se pose donde quiera, y donde lo reciban con su misma pasión.</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Este año encerró la cotidianeidad, y nos quedamos afuera, medio perdidos y asustados. </div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Fue momento de sacar el plumero y quitarle el polvillo a los deseos. </div><div class="separator" style="clear: both;">Y entonces, surgieron besos demorados y sabores mágicos, que tal vez sean parte del mejor recuerdo.</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Este año confinó trabajos, jjardines y escuelas.</div><div class="separator" style="clear: both;">Le quitó el sentido a los caminos y confinó, en algunos casos, lo que está muy bien que permaneza encerrado, pues no vale la pena. </div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Yo sostuve con insomnios escritos e inventados, lo que no pude ni podré confinar y resistí con pequeñas y desordenadas lecturas, que fueron miles; buscando sinónimos y significados.</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Apesar del encierro del mundo que cada quien habita, encontré otro en lugares diferentes.</div><div class="separator" style="clear: both;">Recorrí diálogos verdaderos, amables, divertidos, sonrientes. </div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Escuché. </div><div class="separator" style="clear: both;">Amé. </div><div class="separator" style="clear: both;">Escribí.</div><div class="separator" style="clear: both;">Leí. </div><div class="separator" style="clear: both;">Hablé. </div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Soy egoísta,</div><div class="separator" style="clear: both;"> y rara.</div><div class="separator" style="clear: both;">Me encantó este año.</div></div></div></div></div></div>Errandoentrepalabrashttp://www.blogger.com/profile/14916159701570882552noreply@blogger.com3